Uma pergunta que ainda hoje não encontra uma resposta certa é quando, de facto, a Gruta de Neptuno foi descoberta. Há quem diga que foi avistada pela primeira vez no século XV por pescadores de Alghero; há quem atribua a descoberta a um certo Ferrandino, marinheiro que viveu no final do século XVIII; e há quem sustente que os antigos Romanos certamente conheciam este trecho de costa, tal como talvez os povos que os antecederam.
Mas talvez a questão que realmente importa não seja quando a Gruta foi descoberta, mas quantas vezes o foi. E então talvez exista uma resposta possível: cada vez que alguém entrou aqui pela primeira vez, fez a sua própria descoberta da Gruta. Quer isso tenha acontecido na época do arco e da flecha, no tempo das valsas e dos canhões, ou até mesmo na era da internet e da inteligência artificial.
A Gruta é uma ilha dentro de uma ilha, um mundo fechado e escondido que, por sua própria natureza, conserva e preserva, destrói e cria, sem se preocupar com aquilo que acontece no exterior. Se existe algo que todos os seres humanos compreendem em determinado momento da vida, é o valor do tempo. E é precisamente por isso que o valor da Gruta não pode ser calculado. Porque, na escuridão da Gruta, não existem nem o dia nem a noite, não existem estações nem anos. Na escuridão da gruta, o tempo não pode ser medido, porque é impossível medir a eternidade, ali onde o tempo trabalha desde sempre e para sempre, sem nunca parar.
Também por esta razão, para os inúmeros visitantes que chegaram — e continuam a chegar — ao Antro de Neptuno, sempre foi difícil descrever com imagens ou palavras o sentimento experimentado ao atravessar este lugar. Porque qualquer tentativa de levar para fora da Gruta aquilo que ela guarda está destinada ao fracasso. E é precisamente assim que a Gruta de Neptuno se protege e se conserva: tornando cada visita, cada experiência, única, impossível de contar plenamente ou de reproduzir.
Até mesmo um escritor talentoso como Enrico Costa teve de render-se:
«A Gruta de Alghero abraça-se com os sentidos e com o sentimento, mas as suas belezas não podem ser comunicadas aos outros. Que impressão causou em mim? Não sei. Sinto-a, mas não consigo exprimi-la.»
De qualquer forma, se quiseres tentar fazê-lo, ainda terás tempo para pensar nisso: a subida de regresso ao mundo lá fora está prestes a começar. Ainda restam 654 degraus, lembras-te? Mas não tenhas receio: há quem diga que, durante uma viagem, o regresso parece sempre mais curto do que a ida — embora as regras tenham sempre as suas exceções.
E se regressares por mar, que ele esteja calmo como o mar da meia-noite. E esperemos que as Sereias ainda estejam — ou já estejam novamente — a dormir.
Bom vento!